Едешь по скоростной трассе и видишь в стороне на холме сахарно-белый, с лазурными луковками храм. Не просто небольшую церковку, а целый величественный ансамбль. И вот уже сворачиваешь на деревенскую дорогу, а потом и на вверх-вниз грунтовку, сребущую днище жесткоим репей-травой. Закрадывается осторожная мысль - а стоит ли продолжать, но храм стоит отстраненно на холме, еще более яркий на фоне грозовых июньских туч и глубокой зелени сторожей-деревьев. И вот уже грунтовка превращается в примятый травяной путь, но и храм уже вот он, рядом. Выходи из машины, подойди, прикоснись ладонью к теплым свежебеленным стенам. Рядом в рощице тихое деревенское кладбище, за храмом шумит морем кукуруза. И стоишь ты на холме и возвращаешься куда-то назад, в детство, а потом и дальше - в те стародавние времена, когда люди строили рядом со своими деревнями вот такие церкви, строили не только силой веры и чувством своей принадлежности к Богу и России, великой своей Родине, но и глубинным, гордым и высоким желанием жить рядом с сотворенной своей малой общиной чудом, и оставить после себя потомкам смыслы, тем потомкам, которые через столетия будут сворачивать с шоссе и прикасаться к построенными предками стенами, тем самым вновь и вновь оживляя этих предков и возвращая с небес прогуляться по тугой рязанской траве.